Nadia e le impronte che svaniscono

Ogni mattina di quella settimana, una fila di piccole impronte attraversava il cortile innevato della scuola. Nadia le vedeva dal cancello, prima della campanella. A mezzogiorno, erano sempre sparite.

Durante la ricreazione, i suoi compagni avevano tante teorie. Un pinguino smarrito. Un gatto furbetto. Un minuscolo robot delle nevi che camminava di notte e si spegneva all’ora di pranzo.

Nadia si sistemò gli occhiali tondi e annotò tutte le teorie sul quaderno, perfino quella del robot. Poi disse: “Un robot delle nevi sarebbe fantastico. Ma una detective ha bisogno di indizi, non di ipotesi a caso.”

Dopo la scuola, Nadia corse a casa di Nonno Teo. Per trent’anni si era occupato della stazione meteorologica sulla collina, e ogni mattina leggeva ancora il suo termometro.

Nonno Teo ascoltò il mistero dal principio alla fine. Poi diede un colpetto al termometro e disse: “Le impronte non spariscono da sole, Nadia. Qualcosa se le porta via. Domani, all’alba, porta il tuo righello.”