Camila e a padaria da lua

Na padaria da família depois do pôr do sol, a porta da loja estava trancada, mas a cozinha dos fundos estava bem acordada. As lanternas brilhavam, e uma lua fininha espiava pela janela grande.

Camila tinha sete anos, e naquela noite ela era ajudante de verdade. Amarrou um avental branco por cima do casaquinho dourado e tirou os cachos da frente dos olhos.

Chef Aurora, com o cabelo prateado preso no alto da cabeça, bateu a farinha das mãos e sorriu. “Quando a lua brilha naquela janela, esta cozinha vira a Padaria da Lua”, disse ela. “E o nosso trabalho é assar pães da lua para trabalhadores da noite espalhados pela cidade.”

“Quem dá comida para eles enquanto todo mundo dorme?”, perguntou Camila. Chef Aurora deu uma piscadinha. “Hoje, somos nós.”

Toc, toc. Milo, o vizinho do lado, enfiou a cabeça pela porta, com a gola fofinha da jaqueta puxada até as orelhas. “Minha mãe deixou eu ajudar”, anunciou. “E também senti cheiro de pão.”