Lucia e o violoncelo na escada

Lucia morava no prédio amarelo e antigo havia exatamente três semanas e já tinha aperfeiçoado a arte de passar despercebida: fones nos ouvidos, olhos nos sapatos. Quando uma batida pesada subiu pela escada, o primeiro plano dela foi baixar os fones até o pescoço e voltar de fininho para casa. O segundo plano parou no patamar do quarto andar, porque, logo abaixo, um estojo de violoncelo estava entalado na curva da escada, como uma rolha numa garrafa.

Dona Marta, a professora de violoncelo aposentada do terceiro andar, empurrava o estojo com as duas mãos e muita dignidade. “Tenho certeza de que o prédio encolheu”, anunciou. Lá em cima, um trombone se aquecia com um som de hipopótamo sonolento. O elevador estava quebrado, e o concerto no terraço começaria ao pôr do sol, com violoncelo ou sem ele.