Aya y las linternas del bosque

Aya tenía siete años y le encantaba la hora en que el cielo se volvía del color de la tinta y la leche. A esa hora, Tía Keiko encendía las linternas a lo largo de un sendero de bambú entre casas de la aldea.

La gente de la aldea las llamaba las linternas del bosque. Tía Keiko las llamaba las linternas de bondad, porque brillaban más cada vez que alguien cerca hablaba con cariño.

Pero esa noche, todas las linternas colgaban apagadas y quietas de sus postes de bambú. Colina abajo, los vecinos ya estaban armando los puestos y colgando grullas de papel para el mercado nocturno.

Tía Keiko se arrodilló y le puso a Aya algo liso en las manos. Era una flauta-linterna que responde a voces suaves: una flauta delgada de bambú con una linternita de papel atada en la punta.

“Tenemos que encender de nuevo las linternas de bondad antes del mercado nocturno”, dijo Tía Keiko. “¿Me ayudas, pequeña?” Aya sostuvo la flauta con el cuidado de quien sostiene un huevo y asintió.