Leo y el club del astronauta de papel

Leo tenía ocho años, y los ocho años son una edad estupenda para fundar un club. Toda la semana, su taller en el cuarto con cohetes de cartón había estado lleno de cinta adhesiva, tijeras y pegamento.

Esa noche estaba doblando un astronauta de papel. El primero se rompió. El segundo tenía un brazo más largo que el otro. El tercero parecía más bien un calcetín.

Tía Yasmin se asomó a la puerta y dejó un regalo: un mapa doblado dentro de un cohete de papel. “Es para tu club”, dijo. “Ábrelo cuando tu astronauta esté listo. Y recuerda: dobla, revisa, vuelve a doblar.”

Así que Leo fue despacio. Al séptimo intento, el casco quedó redondo, las botas quedaron perfectas y los dos bracitos quedaron iguales.

Se sentó en la cama con su pijama de estrellas y sostuvo al astronauta en el hueco de las manos. La luz de la lámpara hacía brillar el papel como una luna chiquitita.

Entonces el astronauta de papel parpadeó. “Hola, Comandante Leo”, susurró una vocecita. “Soy Nova. ¿Adónde volamos esta noche?”