Aya et les lanternes de la forêt

Aya avait sept ans et elle adorait l’heure où le ciel prenait la couleur de l’encre et du lait. C’était l’heure où Tante Keiko allumait les lanternes le long d’un sentier de bambous entre les maisons du village.

Au village, on les appelait les lanternes de la forêt. Tante Keiko, elle, les appelait les lanternes de gentillesse, parce qu’elles brillaient plus fort chaque fois que quelqu’un parlait avec douceur tout près.

Mais ce soir, toutes les lanternes pendaient éteintes et immobiles à leurs perches de bambou. En bas de la colline, les voisins montaient déjà les étals et accrochaient des grues en papier pour le marché nocturne.

Tante Keiko s’agenouilla et posa quelque chose de lisse dans les mains d’Aya. C’était une flûte-lanterne qui répond aux voix douces : une fine flûte de bambou avec une toute petite lanterne de papier nouée au bout.

« Nous devons rallumer les lanternes de gentillesse avant l’ouverture du marché nocturne », dit Tante Keiko. « Tu veux bien m’aider, ma puce ? » Aya tint la flûte avec autant de soin qu’un œuf et hocha la tête.