Leo et le club de l'astronaute en papier

Leo avait huit ans, et huit ans, c’est un très bon âge pour fonder un club. Toute la semaine, son atelier de chambre avec des fusées en carton avait débordé de ruban adhésif, de ciseaux et de colle.

Ce soir, il pliait un astronaute en papier. Le premier s’était déchiré. Le deuxième avait un bras plus long que l’autre. Le troisième ressemblait plutôt à une chaussette.

Tante Yasmin passa la tête par la porte et posa un cadeau : une carte pliée à l’intérieur d’une fusée en papier. « C’est pour ton club », dit-elle. « Ouvre-la quand ton astronaute sera prêt. Et souviens-toi : plie, vérifie, plie encore. »

Alors Leo prit son temps. Au septième essai, le casque était bien rond, les bottes bien nettes et les deux petits bras bien égaux.

Il s’assit dans son lit, en pyjama étoilé, et tint l’astronaute au creux de ses mains. La lumière de la lampe faisait briller le papier comme une toute petite lune.

Soudain, l’astronaute en papier cligna des yeux. « Bonsoir, Commandant Leo », chuchota une petite voix. « Je m’appelle Nova. Où est-ce qu’on s’envole ce soir ? »