Lucia et le violoncelle dans l'escalier

Lucia habitait le vieil immeuble jaune depuis exactement trois semaines et avait perfectionné l’art de passer inaperçue, casque sur les oreilles, yeux sur ses chaussures. Quand un bruit sourd monta de la cage d’escalier, son premier plan fut de baisser son casque autour du cou et de rentrer chez elle sur la pointe des pieds. Son second plan s’arrêta sur le palier du quatrième étage, car juste en dessous, un étui de violoncelle était coincé en travers du tournant de l’escalier, comme un bouchon dans une bouteille.

Madame Marta, la professeure de violoncelle à la retraite du troisième, le poussait à deux mains avec beaucoup de dignité. « Je suis certaine que l’immeuble a rétréci », annonça-t-elle. Quelque part au-dessus, un trombone s’échauffait avec un bruit d’hippopotame endormi. L’ascenseur était en panne, et le concert sur le toit commencerait au coucher du soleil, avec ou sans violoncelle.