Noor et le panier qui traverse la cour

Le camion de déménagement venait à peine de tourner le coin de la rue quand Noor remarqua à quel point son nouvel immeuble était silencieux. Sa chambre donnait sur une cour étroite, une fente de pavés coincée entre deux immeubles comme une tranche de fromage entre deux tartines. En face, onze fenêtres la regardaient, et toutes étaient fermées.

Dans sa ville d’avant, dire bonjour ne coûtait rien, et le mot volait de balcon en balcon comme des miettes de pain pour les pigeons. Ici, les rideaux pendaient, immobiles comme des ailes repliées.

De la fenêtre de Noor, un fil à linge traversait le vide jusqu’à la fenêtre d’en face, tendu sur deux poulies. Une paire de chaussettes de laine grise, énormes, y séchait, et sur le rebord d’en face un chat roux regardait Noor déballer ses cartons d’un air de propriétaire qui fait l’état des lieux.