Camila e a padaria da lua

Na padaria da família depois do pôr do sol, a porta da loja estava fechada à chave, mas a cozinha das traseiras continuava bem acordada. Os lampiões brilhavam, e uma lua fininha espreitava pela janela grande.

A Camila tinha sete anos, e nessa noite era uma ajudante a sério. Atou um avental branco por cima do casaco de malha dourado e afastou os caracóis dos olhos.

A Chef Aurora, com o cabelo prateado apanhado no alto da cabeça, sacudiu a farinha das mãos e sorriu. “Quando a lua brilha naquela janela, esta cozinha transforma-se na Padaria da Lua”, disse ela. “E o nosso trabalho é cozer pães da lua para trabalhadores noturnos da cidade.”

“Quem lhes dá de comer enquanto toda a gente dorme?”, perguntou a Camila. A Chef Aurora piscou o olho. “Esta noite, somos nós.”

Toc, toc. O Milo, o vizinho do lado, espreitou pela porta, com a gola fofa do casaco puxada até às orelhas. “A minha mãe deixou-me ajudar”, anunciou. “E também me cheirou a pão.”